miércoles, 2 de diciembre de 2009
viernes, 6 de noviembre de 2009
Manifiesto de una nena caprichosa
Me preguntaron qué carrera iba a seguir. Y en que iba a invertir mi vida. De qué voy a vivir, en dónde, cómo, con quién. Me voy a casar? Y yo qué sé! y entre tantas preguntas, nadie me preguntó si quería crecer.
Tangentes, puntos de inflección, máximos y mínimos, picos. En el medio, el zigzagueante paseo donde encontrar espacios para rellenar, mirando el paisaje que rodea los caminos que armo. Oler, ver, tocar; sentir y atesorar.
No, no quiero crecer. Me rehúso solemnemente a la resignación. Objeto seriamente a la madurez de aplomos y plomos. Reniego a ser una contribuyente activa al vaivén sensato de lo que corresponde.
No quiero dejar de ser la charlatana insoportable que salta como satélite molesto alrededor de todo, perder la avidez del constante asombro infantil. Y los caprichos. Cada cita, cada trabajo, y los cambios. Todo tomarlo como una travesura infantil; errores y katraskadas al por mayor (y no dejar de inventar palabras y hablar con poca propiedad). Otorgarle a la mayoría de las asuntos la poca seriedad que merecen.
Llegué hecha una estopa, con los ojos como lijas y ojeras y el pelo húmedo e incoherente digno de dìas pesados de lluvia densa de tan fina. Y sin embargo, una risa pícara ríe solita en el fondo. Recuerda una travesura, un hurto del tarro de los caramelos.
Y sigo siendo un lemming.
miércoles, 23 de septiembre de 2009
ELLA
lunes, 14 de septiembre de 2009
viernes, 28 de agosto de 2009
el pez de fuego
jueves, 25 de junio de 2009
jueves, 4 de junio de 2009
domesticar?
martes, 5 de mayo de 2009
piloto automático
No necesité levantar la vista del ir y venir de mis botitas con la sucesiòn de variedades de baldosas de fondo para saber que estaba el policía de siempre, hablando con el portero a mitad de cuadra. La luz encedida reflejada en el piso y supe que estaba el quiosquero jugando a las cartas con su novia, o hablàndole; al costado habrìa unos extraños desparramados entre las paradas de colectivo que se cultivan en esa cuadra. Por el olor de la pollería sabía que tenía que doblar, isn levantar la vista de mis botitas gastadas. Las tengo que lustrar, pensé. Otro día. Seguí y escuché algunas palabras de los repartidores de pizza. Seguía siendo la misma rutina mía, la misma monotonía alrededor. Tres tazas de café en el día, el trabajo de siempre y el molinete que marcaba mi llegada. Sentada en clase quemnado horas en 3d y algún comentario existencialista intercambiado con algún alma cercana. Y repaso el día, 3 puchos, 3 cafés, un par de amigos, zapatos conocidos en la vereda que los míos pasaron por delante sin saludar, aunque los reconociera y ellos a su vez. Me siento con mi copa de vino y se me viene la imagen de un sweater azul. Uno no antes visto. Los sweaters azules que bien conoció Cortázar, un sweater azul con barba y una forma de pararse que me dió el indicio de algo más. Divago un rato, agradezco al sweater que alteró mi mundana rutina. Me despido con un buenas noches y la imagen azul.
viernes, 17 de abril de 2009
escribir
Escribir. Escribir hasta que tu espalda llore y tus ojos ya no. Escribir hasta que se te limpie la cabeza de palabras amontonadas. Escribir para olvidar y para recordar. Escribir ladrillo a ladrillo construyendo paredones divisores, castillos de sueños y una cápsula de vacío. Escribir a veces sin importar qué, centímetros, metros, leguas, océanos. Todos llevan a distintos lugares en palabras articuladas o no tanto, todos llevan a descubrir, todos llevan a la nada y al todo.
Escribir, tecleando atolondradamente con errores de tipeo que derivan en palabras desordenadas en sus letras, los espacios mal puestos y caracteres desubicados. Escribir hasta que el corazón se vacíe o se llene, y el almita trsite y sola en la noche encuentre compañías imaginarias en enormes barcos acorazados y disfruten una mínima porción de infinidad que intuyen.
Escribir hasta que me descubra, descubrirme hasta llegar a ser lo que quiero, ser lo que soy para que me veas, véme y disfrutame. Escribir es solo escribir, una secuencia de letras y espacion y palabras y pàrrafos e ideas y nexos. Escribir un poco más que eso. Aunque a veces sea un poco menos. Escribir sinsentidos y que haya un salame como vos que lea hasta el final de ideas sin procesar que brotan de una cabeza ya quemada hace rato.
ps. garabato en wacom. La palabra no dejaba más que ese tiempo para la imagen
Escribir, tecleando atolondradamente con errores de tipeo que derivan en palabras desordenadas en sus letras, los espacios mal puestos y caracteres desubicados. Escribir hasta que el corazón se vacíe o se llene, y el almita trsite y sola en la noche encuentre compañías imaginarias en enormes barcos acorazados y disfruten una mínima porción de infinidad que intuyen.
Escribir hasta que me descubra, descubrirme hasta llegar a ser lo que quiero, ser lo que soy para que me veas, véme y disfrutame. Escribir es solo escribir, una secuencia de letras y espacion y palabras y pàrrafos e ideas y nexos. Escribir un poco más que eso. Aunque a veces sea un poco menos. Escribir sinsentidos y que haya un salame como vos que lea hasta el final de ideas sin procesar que brotan de una cabeza ya quemada hace rato.
ps. garabato en wacom. La palabra no dejaba más que ese tiempo para la imagen
lunes, 13 de abril de 2009
lunes, 6 de abril de 2009
próximamente...
Ilustradora Benson!!!! me acabo de enterar! se viene un bebé colorido de 32 pàginas! se sabe que es mala suerte decir estas cosas antes de terminarlas, pero esoty CHOCHA!!
pd. solo los dibujitos, autora y demás a revelarse en breve... chan chan chan...
pd. solo los dibujitos, autora y demás a revelarse en breve... chan chan chan...
martes, 17 de marzo de 2009
Francisca
Jugaba sola, no sonreía más que para ella misma en una mueca externa que nada mostraba. Tenía la gracia propia de la melancolía y sus amigos nunca eran tangibles.
Francisca juega sola.
Recorre sus mundos internos vastos y coloridos, pero ella sola. No puede invitar a nadie, Algo no se lo permite.
¿Qué le puede pasar a una persona encerrada en una burbuja tan hérmetica y personal? ¿hasta qué punto el mundo exterior le afecta e importa? Sin sus demonios internos ¿será completamente impertubable? Quizás todo empezó el día en que recibió la noticia de las muertes; tan impertérrita que helaba la sangre. Y nunca jamás la vieron llorar. Solo se pasea como una muñequita sin gesto, con una serenidad inquietante.
Francisca juega sola.
Recorre sus mundos internos vastos y coloridos, pero ella sola. No puede invitar a nadie, Algo no se lo permite.
¿Qué le puede pasar a una persona encerrada en una burbuja tan hérmetica y personal? ¿hasta qué punto el mundo exterior le afecta e importa? Sin sus demonios internos ¿será completamente impertubable? Quizás todo empezó el día en que recibió la noticia de las muertes; tan impertérrita que helaba la sangre. Y nunca jamás la vieron llorar. Solo se pasea como una muñequita sin gesto, con una serenidad inquietante.
jueves, 12 de marzo de 2009
sábado, 28 de febrero de 2009
Chica en rojo
jueves, 26 de febrero de 2009
Pink Lady. Wacom beta
Rafa me prestó su tableta gráfica hoy, y nunca había usado una, asique me quedé hasta las mil haciendo pruebas. Me da bonca que no salga lo que uno quiere, como nena de 2 años que aùn no logra que su mano dirija con seguridad las plastipinturitas de colores. Pero con práctica lo voy a lograr. Después de boludear un rato, decidì bajarme el Painter. Otro programita que aprender a usar. Obviamente, como nena con chiche nuevo, usè el mismo pincel para hacer todo el dibujito y ni me fijé el resto. Pero ya investigaré. Por lo pronto, dejo a mi chica con la que me enojè al final porque no me salía, se nota? jaja
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miércoles, 25 de febrero de 2009
lunes, 16 de febrero de 2009
Elvio
En el bar caí hace años, y nunca dejé de ir. Así vaya sola o con alguien, siempre encuentro buena compañía adentro.
Creo que volvía yo de algún recital o algo, pasé cerca y me llegó Janis o Queen flotando hacia los oídos una noche de verano. Sin más entré. Había una colección de persnajes extraños, y en la barra estaba Elvio. Sin duda un personaje como pocos, con su metal pesado y pelis de terror. Y sin embargo, es de lo más tierno y amigable. Elvio es lo más. Eso sí, que esté en la barra no significa que tenga que escuchar los problemas de todo el mundo. No le gusta nada que la gente haga eso. Por qué lo hacen?
jueves, 22 de enero de 2009
Musidora
lunes, 19 de enero de 2009
Memoria y olvido
Ayer recordé que había olvidado algo. Era un recuerdo escurridizo, del que sólo podía ver una sombra esquiva. Por qué se empeñan mis recuerdos en ir a la tierra de los olvidos? La memoria, el olvido, los sueños... la imaginación. Me fascina perderme en teorías delirantes de cómo es que funcionan. Tanto es así que dudo me gustaría saber la realidad acerca de ellos; de seguro es mundana, fría y nada asombrosa.
De algo de lo que estoy completamente convencida es que los recuerdos quedan latentes, todos ellos, en algún rincón de nuestra cabeza, y que sólo hace falta un disparador mínimo: un olor, una cara, un acorde, un timbre de voz... y esos recuerdos reflotan en una ola enorme con los mil colores y formas. Supe de un viejo muy enfermo, con ñañas por todos lados; y Alzheimer. El viejo olvidaba tanto que los dolores e impedimentos que tenía en el momento eran olvidados por su cabeza, de modo que no los sufría. Sin embargo, cuándo uno le preguntaba qué había hecho durante el día, narraba con todo lujo de detalles un crucero por el mediterráneo que había tomado hacía 30 años, o cómo había jugado al tenis y había conocido a una mujer que lo volvió loco.
Me pregunto si ese mismo viejo sin el "amigo alemán" recordaría de la misma forma el crucero. Es extraño cómo quedaron esos recuerdos en su cabeza y salieron a flote con tanto lujo de detalle porque algún químico en su cabeza empezó a funcionar de una axtraña forma. Es evidente que esos recuerdos esperaban en silencio para salir algún día.
Y hay toda clase de memorias y olvidos. Unos interesantes son los que uno usa como Sirena en la obra de Casona. Ella es un personaje que altera en su cabeza pequeñas memorias para disfrazar todo su pasado de irrealidad. Hay cosas que uno necesita tapar y llevar al olvido, para poder vivir tranquilo. Y a veces uno crea memorias y las decora con construcciones falsas para hacerlas menos dolorosas.
Una cabeza capaz de recordar y olvidar por igual, en equilibrio, es una cabeza sana. Envenenarse en memorias o disociarse del pasado de uno (y en definitiva, lo que uno es) son dos muy malas opcciones desde mi punto de vista. Quizás sea una buena forma de empezar: la memoria y el olvido. Hacer retrospección objetiva y conocerse, saberse como uno es. Identificar los pedacitos envenenados y dejarlos ir, depurarlos. No creo sea una solución mágica ni mucho menos, pero debe ayudar bastante.
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miércoles, 14 de enero de 2009
máscaras
Escanié y como no lo saqué del cuaderno, está "fuera de foco" asique lo tapé con cositas...
Máscaras para salir a bailar, para seducir, para parecer más, para protegerse. Disfraces para decir quiénes somos aunque no nos gusten los prejuicios, disfraces para disimular las imperfecciones más bonitas y humanas de neustros cuerpos. Máscaras tácitas, disfraces más materiales. Maquillajes, cortes de pelo. Frases ajenas, pensamientos prestados, personalidades collage.
Corazas armadas a la medida de nuestras inseguridades.
Me escondo atrás de un nick, bajo una tela con un corte específico de probada aceptación. Me mezclo en una tribu urbana, en un grupo social; me hago invisible. Soy sociable al comprobar que mi máscara deja mi mirada en las sombras, luego de corroborar la seguridad provista por mi disfraz de "persona estándar". Salgo a la noche porteña. Vacío vasos cargados de inhibición, me empieza a molestar tanto abalorio ajeno. No puedo con esta coraza y me vuelvo a dormir esperando soñar con esa eprsonita real que dejé artrás hace un tiempo.
Ves mi yo que subyace a estos plásticos y telas de artificio, a la sombra de una máscara decorativa? me distinguís en este gentío estándar? el problema sería que yo misma no me reconozca si me viera.
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sábado, 10 de enero de 2009
Mujeres
Rayadas? distorsionadas? extremistas? nosotras jamás! Somos una caótica y hermosa maraña de sentimientos no comprendidos, especialmente una vez al mes. Sí y qué? las mujeres tenemos días particulaes, meses. Tenemos cuerpos que son más ciclotímicos que nuestras cabezas y nuestros corazones se pierden fácil en cualquier lado. Pero seguimos siendo hermosas! Nunca dejamos de preocuparnos por el pelo que esté siempre perfecto o que la remerita no marque la panza. Nos miramos en el espejo del baño y bajamos un cm nuestro escote, como si fuese accidental (pequeño obsequio secreto para alguien en particular). Nos pasamos horas en frente a un espejo para decir que estamos así nomás y que no tuvimos tiempo de arreglarnos. Somos así, y ustedes manga de tarados que no saben apreciar los pedazos de mujeres que andan dándoles vuelta por ahí. Y yo las conozco, son mujeres increíbles, con locuras admirables y sensatas como madrazas. Lo tienen todo. Y ustedes se pierden en un culo y un par de tetas photoshopeadas en algún lugar. Monguis. Qué sería de ustedes sin nosotras....
Bueno... está bien. Nosotras sin ustedes tampoco podríamos estar, pero estaba hablando de otra cosa.
Bueno... está bien. Nosotras sin ustedes tampoco podríamos estar, pero estaba hablando de otra cosa.
viernes, 9 de enero de 2009
en el fondo
Una niña con bronquios y cartílago entre los dedos, un pez armado por una medusa bruja. El fondo oscuro, silencioso y olvidado del mar. En esa eterna soledad, yo me haría amiga de cualquier cosa, hasta de un pez con ojos desviados con una costura en la frente. Me pregunto de qué está hecho el corset de esa niña-mujer-pez. Niña-mujer...
pd. A esos que me preguntan si alguna vez voy a terminar un dibujo, pintar, escanear con ganas... la idea está, y salen nuevas. El día que una hoja en blanco gane, agarraré uno de estos.
jueves, 8 de enero de 2009
miércoles, 7 de enero de 2009
lluvia, una vez más
Una lluvia más, esas de verano que todo lo abarcan, todo lo perfuman con su humedad inevitable. Escuchá! el repiqueteo de las gotas incesantes tocando en una orquesta con mil matices tan antigua que me pregunto si recuerda como despertó a este mundo remolón.
Casi que oigo a las musas quejarse por su pelo recién mojado en el cuarto de al lado, susurrando al oído de ese pobre músico que hasta hoy no encontraba su canción.
"something in the way she moves..." y una abeja panza arriba interrumpe estos viejos acordes y la lluvia sin edad. Le extiendo mi birome para que se de vuelta. Se agarra, vuelve las patas sobre la mesa de madera oscura, pero la muy cabezona se empeña en morir ruidosamente en esta noche extrañamente fresca y cálida, tranquila y llena de melodías, solitaria con millares de presencias fugaces que se juntan en charquitos silenciosos esperando uqe mañana un alma infantil las agite en un chapoteo feliz e inocente. Y la abeja de a poco calla su aleteo zumbante contra la madera, y hace de su agonía un recuerdo fijo y tan finito como los días que me queden; vaya uno a saber por qué. Será mi agonía así de pregnante? espero al menos no tan molesto. La verdad que en una noche de tantas delicias me importa muy poco. Sólo faltan las gotas de perfume a libro añejado para hacer de ésta la más feliz de las noches. Un tinto quizás. La noche entera es perfecta en toda la plenitud de sus murmullos hipnotizantes. Adorada e idolatrada lluvia nocturna de verano, que trae realzado el olor a jazmín húmedo, que comparto de seguro con el lobo de ciudad que en algún lugar disfruta como yo de las gotas frescas y su ronroneo. Y algún IDIOTA prende la TV. IN-CRE-ÍBLE. No sabe acaso la herejía que comprende intentar callar el tamborileo del agua?? pobre mortal.
Casi que oigo a las musas quejarse por su pelo recién mojado en el cuarto de al lado, susurrando al oído de ese pobre músico que hasta hoy no encontraba su canción.
"something in the way she moves..." y una abeja panza arriba interrumpe estos viejos acordes y la lluvia sin edad. Le extiendo mi birome para que se de vuelta. Se agarra, vuelve las patas sobre la mesa de madera oscura, pero la muy cabezona se empeña en morir ruidosamente en esta noche extrañamente fresca y cálida, tranquila y llena de melodías, solitaria con millares de presencias fugaces que se juntan en charquitos silenciosos esperando uqe mañana un alma infantil las agite en un chapoteo feliz e inocente. Y la abeja de a poco calla su aleteo zumbante contra la madera, y hace de su agonía un recuerdo fijo y tan finito como los días que me queden; vaya uno a saber por qué. Será mi agonía así de pregnante? espero al menos no tan molesto. La verdad que en una noche de tantas delicias me importa muy poco. Sólo faltan las gotas de perfume a libro añejado para hacer de ésta la más feliz de las noches. Un tinto quizás. La noche entera es perfecta en toda la plenitud de sus murmullos hipnotizantes. Adorada e idolatrada lluvia nocturna de verano, que trae realzado el olor a jazmín húmedo, que comparto de seguro con el lobo de ciudad que en algún lugar disfruta como yo de las gotas frescas y su ronroneo. Y algún IDIOTA prende la TV. IN-CRE-ÍBLE. No sabe acaso la herejía que comprende intentar callar el tamborileo del agua?? pobre mortal.
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viernes, 2 de enero de 2009
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